D'humeur morne, Mythri était assise sur un cheval de bois à la peinture légèrement décrépie. Le manège ne tournait pas.
L'indienne avait les yeux fixés sur les marches pour accéder au plateau tournant du carrousel, les yeux fixés loin, très loin au delà, regardant les petites marches dorées sans les voir. Sa main était négligemment passée autour d'une colonne torsadée.

Elle réfléchissait.
A la vie, à son sens, et surtout, à la tournure que la sienne, comme celle des autres survivants, prenait. Personne n'avait voulu ça. Mais les zombies étaient bien venus de quelque part non ? En plus de cinq mille ans d'existence, aucun écrit, rien, ne montrait qu'un événement aussi grave se soit produit. Conclusion ; c'était peut être de leur faute. Leur technologie trop moderne, leur science trop avancée et surtout leur soif d’expérience impossible à étancher avaient crée un virus, le virus zombie... Elle secoua la tête, désabusée. Elle avait regardé trop de films.
Elle pensait à un, particulièrement, qui l'avait touchée, " Je suis une légende ", avec Will Smith dans le rôle principal, un héros, seul avec son chien au milieu d'une ville infectée de zombies, qui cherche l'antidote. Une colonie de survivants qu'il n'atteint jamais, mourant pour la survie d'autres... Mythri avait frémi plus d'une fois en regardant ce film. Et maintenant ? Qu'allait elle faire ? Se faire sauter avec les zombies pour sauver le monde ?
...

Un grincement inquiétant la tira de ses pensées morbides.

" Qu'est ce que vous fichez ici ?! "

... Mythri sursauta et émergea de ses pensées en relevant la tête. Elle vit un mignon petit blond, aux yeux vaseux. Enfin, petit, façon de parler, Mythri se doutait que, si elle se mettait debout, il la dominerait d'une bonne tête. Au moins. Comme tout le monde ...

La jeune femme, reprenant ses esprits, haussa les sourcils. Ca n'était pas la politesse qui l'étouffait celui là... Mais en même temps, qui se souciait de la politesse dans un moment pareil ? Dire bonjour-merci-aurevoir n'empêchera pas le vendeur-zombie du stand de barbapapa de vous dévorer. Cru, vu le penchant marqué des morts vivants pour la viande ... sanguinolente.

L'indienne se releva, toisant l'inconnu. Enfin, autant qu'elle le pouvait du haut de son mètre cinquante... Moins que ça, même. Mais chut. Machinalement, elle jouait avec son couteau, le faisant passer entre ses doigts, dans un sens, puis dans l'autre, sans se couper avec la lame en os. Ce qui n'était pas si facile et complètement inutile, en passant.

« Et toi ? »

Mythri n'avait que rarement vouvoyé des gens, elle n'aimait pas ça. Lorsqu'elle le faisait, c'était pour s'adresser à son patron, et c'était tout. Pour le "commun des mortels", elle ne s'encombrait pas de cette manière inutile.
Elle n'avait pas répondu au blond, pour la bonne et simple raison qu'elle ne savait pas exactement ce qu'elle foutait là. Elle y était allée machinalement, en explorant les lieux, voilà tout. Pas besoin de précher cinq minutes pour tenter d'expliquer un truc qu'elle ignorait en partie.

Il était couvert de la tête aux pieds, en manteau et pantalon long, tandis qu'elle était à peine couverte par un t-shirt un peu trop court et un short blanc. Contraste, comme celui entre sa peau pâle et la sienne, tannée. Elle sourit, sourire qui s'effaça immédiatement quand ses yeux bleus revinrent sur le malotru.

« Derrière toi ! »

Le cri avait fusé, perçant et à peine compréhensible. Apparemment, le vendeur de tickets pour le manège était encore là... et perdait des morceaux. Les yeux roulants dans le vide, il tendit une main hasardeuse vers Mythri, qui se jeta à terre pour l'éviter.

La main siffla quelques pas au dessus de sa tête, lui faisant froid dans le dos. Le sol était dur et froid, mais tant pis. Même si elle serait surement endolorie le lendemain, enfin, encore plus que ce qu'elle ne l'était déjà, si seulement c'était possible. Elle profita d'être au pieds du zombie pour se servir de son couteau et lui taillader les tendons. C'était presque trop facile, même si le zombie était un peu ... dur comme un morceau de bois. C'était étrange. Elle savait qu'ils ne sentaient pas la douleur, et ne s'étonna pas de ne pas l'entendre broncher.

Par contre, elle fut nettement plus surprise quand elle sentit une main, tiède et à la poigne consistante qui la releva. Elle soupira de soulagement en voyant que ça n'était " que " le chasseur de hérisson albinos, comme il disait si bien. Elle avait cru un instant que c'était un deuxième zombie qui la relevait pour la bouffer. Ce qui, en passant, serait totalement absurde.

« Merci. »

Elle chercha des yeux le zombie , un petit moment, puis le vit un peu plus loin qui rampait presque frénétiquement, compte tenu de leur allure habituelle, en direction d'une autre forme beige au sang chaud et bonne à manger, nettement moins coriace, qu'il devait surement avoir reperé. Sinon, pourquoi partir ?

" Ton nom ? "

Ah, il la tutoyait finalement ? A la bonne heure, elle se sentait nettement moins vieille, du coup.
Elle soupira d'un air las. Elle avait failli y passer, alors elle n'était plus à ça près, et puis, que perdait-elle à lui révéler son identité ? Les noms n'avaient plus aucune valeur en ces temps... zombifiés.

« Mythri. »

Pas dit qu'il arrive à s'en souvenir ni à le prononcer correctement une deuxième fois, surtout compte tenu de son accent chantant, indien qui déformait un peu les sons modulés par sa voix fluette.

Elle sentit des doigts visqueux lui effleurer les pieds, et couina. Pas très classe. Mais elle n'était pas une de ces héroines de roman sans peur et sans reproche, juste une pauvre humaine parmi quelques survivants, dans la merde noire jusqu'au cou. Le zombie, coriace avec un comportement un peu étrange tout de même, était revenu. Mythri, révulsée par la chair froide et moite, en décomposition qui avait touché le bout de ses orteils sans parvenir à se saisir de sa cheville, recula pour aller se cacher derrière le blond inconnu, dont elle ne connaissait pas le nom, et s'en foutait comme de sa première paire de sandale qui, en passant, lui manquait cruellement.
Elle hésitait encore entre courir, lancer son couteau ou laisser l'homme viril protéger la faible femelle qu'elle était.
Solution stéréotypée de facilité, qui lui convenait parfaitement, même si pour le côté viril, elle pouvait encore repasser. A son gout, du moins.