Nom : Moore.
Prénoms : Timothy, Percy.
Sexe : Masculin.
Âge : 17 ans.
Origines : Américaines.
Emploi : Lycéen. Tout simplement.
Taille : 1m 72.
Corpulence: Moyenne, à l'air courbé et maladroit.
Merci énormément Saraw ** ♥Signe(s) Particulier(s) : Une ancienne brûlure qui coure le long de sa main droite.
Histoire : (Suis désolée, mais j'ai pas pu m'empêcher de reprendre le concept d'énoncer les date/heure de votre synopsis... ¬¬)Maison des Moore – Californie – 10:02 AM.Silence dans la maison des Moore. Cette grande baraque, munie de ses neufs pièces, ne subit que le cliquetis impatient de l'horloge, le craquement fantomatique du planché. Personne ? Non, pas en apparence. Mais le crissement du stylo sur une feuille de papier éveille les soupçons. On cherche furtivement la présence de quelqu'un dans une des pièces de cette bâtisse si calme... Et on trouve cet homme, dans le salon, debout mais courbé lorsqu'il écrit, gribouille, rature des mots sommaires sur une feuille à moitié déchirée. Il a l'air angoissé, crispé. Il s'efforce d'écrire lisiblement. Il ne fait pas de pause pour se relire. Et quand il semble avoir terminé, il adosse son précieux papier contre le vase qui orne la table. Il soupire. Il passe une main sur la nappe. Son souffle est léger maintenant. Il est plus apaisé. Mais il guette tout de même une arrivée redoutée. Enfin, il attrape son sac jusqu'alors posé sur le sol, dévoile son regard émeraude lorsqu'il jette un œil derrière lui, puis part de la maison, fermant simplement la porte, en la laissant aussi silencieuse que lorsqu'il y était.
Maison des Moore – Californie – 11:26 AM.─ Tim, poses ça là et vas chercher le reste dans le coffre s'il te plaît.Le garçon s'affaira. Il déposa son sac plein des courses qu'il venait d'effectuer avec sa mère dans l'entrée et repartit aussitôt décharger leur voiture. Maladroit, il faillit renverser le contenu de ce qu'il portait, mais réussit à garder les trois sachets plein dans les bras, sans dégât, tout en refermant de la main puis du pied le coffre maintenant vide. Il revint aussitôt dans l'entrée, trottinant, n'y voyant décidément rien avec toutes ces choses qui dépassaient.
─ J'poses ça où maintenant ?Silence. Le jeune homme attendit quelques secondes, oscillant sous le poids des courses de la matinée – il n'était pas très fort, physiquement.
─ M'man ?Aucune réponse. Bon. Il posa ses sacs non loin des premiers, prit soin de ne pas écraser ce qu'il y avait dedans et partit en quête de sa mère, juste à côté de l'entrée, au salon. Lorsqu'il passa la porte, il la trouva, dos à lui, la tête penchée sur la table, totalement fixe. Il crut qu'elle avait vu un fantôme. Mais comme ça n'était pas possible, il réitéra son appel, juste pour qu'elle se retourne.
─ M'man.Aucun mouvement. Elle ne semblait même pas l'avoir entendu. Il arqua légèrement un sourcil, se penchant comme pour regarder ce qu'elle faisait. Et comme elle ne bougeait toujours pas, il fit quelques pas, la rejoignant.
─ " ... Et je pars, ainsi votre vie sera meilleure et je serai plus tranquille en vous pensant heureux. Je vous aime. "─ Hein ?En s'approchant bien, le jeune garçon put remarquer la lettre de papier que sa mère tenait et qu'elle venait de finir de lire, à haute voix. Intrigué, mais commençant déjà à comprendre, il lit les mots griffonnés par une main tremblante, sauta des lignes, ne retint que quelques passages frappants. Lorsqu'il eut finit, sa mère lâcha le papier et son regard se perdit dans le vague, tandis que de l'incompréhension se glissait au creux de ses yeux embrumés. A l'inverse, le souffle du jeune garçon s’intensifia. Il comprenait. En quelques secondes à peine, il se mit à courir dans toute la maison, frappant les portes, se cognant contre les murs, pour inspecter chaque pièces, chaque recoin des neuf salles qui composaient sa maison. Il cherchait, il disait non de la tête. Et il commença à appeler son père, d'abord doucement, puis de plus en plus fort. Il trébuchait, il il haletait. Mais rien. Et lorsqu'il revint au salon, avec cette horrible boule dans le ventre qui remontait jusque dans sa gorge, qui lui serrait le cou comme l'angoisse qui grandissait en lui, sa mère était toujours là. Un regard, un seul regard entre eux et sa décision fut prise.
Maison des Moore – Californie – 11:39 AM.─ Timothy... Le jeune homme ne se retourna pas lorsque sa mère tenta de le retenir. Elle n'avait pas la force, dans l'immédiat, de le suivre et le laissa s'en aller, une peur déjà croissante en elle. Il quitta la pièce. Sans un mot. Il sortit du salon, ouvrit brusquement la porte d'entrée, parcourut d'un pas décidé le chemin qui menait à l'arrière cour, releva son vélo qui trainait par terre puis l'enfourcha. Et il partit, pédalant aussi vite que possible, sans même regarder autour de lui. Sa vision se faisait floue, ses pulsations s'emballaient, ses jambes s'activaient frénétiquement maintenant que l'émotion l'assaillait. Il ne savait pas où son père était partit. Il ne savait même pas où lui même était en train de se diriger. Mais il voulait le retrouver. Il devait le retrouver. Et peu lui importait maintenant.
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En partant à la recherche de son père, aveuglement et sans repère, Timothy n'a rien trouvé sur la route que des hommes gangrénés. Il n'y croyait pas au début, puisque depuis la lecture de la lettre, tout se bouleversait dans sa tête. Mais lorsqu'il s'est rendu compte de la démence des événements, il a continué a pédaler jusqu'à un endroit potentiellement remplit de vrais vivants. Sun City était le plus proche. Et il a trouvé refuge là bas, en semant les zombies qui tentaient de le bouffer, en amochant plus d'un en balançant son vélo sur eux. Mort de trouille qu'il était.
Caractère :Globalement, on pourrait dire que Timothy est un adolescent banal. Il s'habille comme les autres, possède son petit groupe d'amis dans lequel il est plus ou moins intégré, a des notes convenables au lycée, a déjà essayé de substances illicites juste parce que "c'est illégal"... Timothy n'est pas méchant. Il est un peu rêveur, dans le vague et on peut souvent le penser ailleurs quand son regard se met à fixer un point invisible. Il n'est pas franchement avenant vers les autres, mais il accepte de faire la conversation, même si souvent ses réponses ne sont pas très constructives. Il fait des blagues douteuses qui peuvent parfois être lourdes si on en prend l'habitude mais non, il n'est pas méchant au fond.
Il semble juste un peu plat, comme personnage.
Il faut donc creuser un peu pour mieux le comprendre.
Première, il faut remarquer le fait que Timothy calque l'humeur de la personne à qui il s'adresse quand il parle à quelqu'un. Si vous êtes agressif, lui aussi haussera la ton. Si vous êtes déstabilisé, lui aussi articulera mal ses mots et sera maladroit. Vous voyez le genre. Et pour cause, le jeune homme est assez... Timide. Il n'arrive pas réellement à s'affirmer, semble un peu soumis par rapport au reste de la masse et ce n'est surtout pas sur lui qu'il faut compter pour créer une révolte. Le fait est qu'il est dans le genre crédule, passif et qu'il fait simplement ce qu'on lui dit, sans poser plus de question, sans plus montrer qui il est. En plus de ça, les événements récents ont fait de lui un adolescent plutôt recroquevillé sur lui même, très pensif et muet, sauf bien sûr lorsqu'on vient vers lui.
Deuxièmement, il faut noter le fait que le jeune homme est souvent méfiant et que ses émotions, incontrôlables car trop à vif en ce moment, le poussent souvent à fuir tout ce qui peut se montrer trop dangereux. Oh non, Timothy n'est pas courageux. Il en est même presque lâche, et il le sait. Pourtant, il est forcé de reconnaitre que là où il est - malheureusement pour lui - il va devoir faire des efforts, car bien conscient du fait qu'il est dans un merdier incroyable et qu'il n'en connait pas l'issue.
Inventaire :- Vêtements :Un tee shirt blanc.
Une chemise noire.
Un boxer gris.
Un jean évasé et troué au niveau des genoux, écorché à divers endroits.
Une paire de socquettes grises.
Une paire de Vans noire et blanche.
- Accessoires :Une sorte de corde, noire, au cou
(un pendentif y était accroché mais il s'est détaché et Timothy a quand même gardé la corde autour du cou).
Un bracelet aimant au poignet gauche.
Argent possédé à l'arrivée : 0$.
Note : Si Timothy ne possède absolument rien comme objets de défense, ou même objet tout court avec lui, c'est parce qu'il a quitté brusquement sa maison, sans penser qu'il aurait du s'armer contre le menace des zombies. Son vélo, quand à lui, doit être encore non loin du refuge, puisque le jeune homme l'a jeté - pour sa survie et puisque c'était la seule chose à balancer sur les goules - mais il ne compte même pas le récupérer. Trop dangereux.
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Sujet: Timothy P. Moore. 
Sam 27 Aoû - 15:47
