Nous adoucissons les moeurs ! [Icare]

Les néons faiblissaient. Sérieusement, il commençait à être difficile pour Icare de voir où il mettait les pieds, d'autant plus que le temps couvert avait assombri le centre commercial. Le musicien avait donc progressé à tâtons à travers les galeries du mall pour arriver au Symphony. C'était bien le seul magasin jusqu'auquel il avait réussi à se souvenir de l'itinéraire, ce qui était déjà un miracle en soi, quand on connaissait la faiblesse de son sens de l'orientation. En même temps, il avait de sérieuses motivations : la dernière fois qu'il était venu, il s'était fait repousser sans ménagement jusqu'à la réserve par une horde de zombies et avait dû attendre que ces derniers oublient sa présence et s'éloignent pour sortir.

Ce qui l'avait empêché de fouiller les rayons à sa guise, et donc de trouver ce qu'il cherchait. Une guitare. Ou mieux, un violon. Cela faisait des siècles qu'il n'avait pas joué et cela lui démangeait. Il se maudissait de n'avoir pas pensé à prendre son instrument qui devait se trouver dans son appart, encore. Mais une expédition là-bas se serait avérée bien trop dangereuse.

La lumière éblouit donc le blond. Ce dernier eut un sursaut et un mouvement de recul, et protégea ses yeux du revers de sa main. Son esprit réfléchissait à toute vitesse. Non, un zombie avait peu de chance de posséder une lampe-torche et encore moins de savoir s'en servir. L'être qui l'éblouissait à présent - interrogatoire style, avouez tout, Johnny, nous avons les moyens de vous faire parler - était donc vivant, au moins un peu plus que les goules, et venait, selon toute probabilité, du refuge.

- Heu... Tu peux baisser ta lampe, s'il te plaît ?

Le nouveau venu eu l'air surpris. C'est tout du moins ce qu'Icare déduisit à son mouvement de recul et à la torche qui tomba brusquement, toujours allumée, sur le sol. Cette dernière finit par s'éteindre après avoir été soulevée en l'air par une main dont Icare ne pouvait voir le propriétaire, certainement le même que quelques secondes plus tôt. Désormais, dans le Symphony, la pénombre régnait. Le musicien écarquilla les yeux autant qu'il le put pour tenter de discerner l'homme qui lui faisait face. Plus petit que lui - ce qui était rare, tous les hommes du refuge le dépassaient d'une tête - très certainement blond, ou châtain clair. Un bandeau cachait son œil droit. Le reste, Icare ne pouvait le deviner.

En plus, il ne lui disait vraiment rien. Très probablement un énième nouveau au refuge que personne n'avait pris la peine de lui présenter...

- Qui... Qui est là ?

A peine eût-il posé cette question que le borgne - c'était une simple supposition, pourquoi cacherait-il son oeil, sinon ? - buta dans quelque chose, au sol. Un tintement cristallin que le musicien connaissait bien retentit. Un triangle. Cela le ramenait loin, loin dans le passé, à l'époque où il jouait dans le petit orchestre de son école de musique. Il se souvenait la petite Emilie, qui n'avait jamais réussi à jouer correctement du piano malgré ses efforts, et que le chef d'orchestre avait, pour la faire participer, assignée à jouer du triangle dans un coin, plus par charité que par besoin réel de trianguliste.
Icare sourit.
En plus, elle ne jouait pas en rythme.

L'inconnu se redressa, et ce mouvement sortit le blond de ses pensées.

- Je suis Icare. Je ne pense pas que nous nous soyons déjà croisés. Tu cherches quoi, ici ?

Car après tout, ce pouvait-être intéressant. peut-être pourraient-ils former un groupe ?
En parlant de groupe, Icare remarqua, quelques pas derrière l'inconnu, un éclat lustré, comme une couche de verni, qui reflétait la pâle lueur de la veilleuse indiquant la sortie de secours. Son cœur se mis à battre plus vite, et une montée d'adrénaline le gagna. Il dépassa le nouveau venu et atteignit le bout du rayon, histoire d'en avoir le cœur net.

Plus loin, la lumière était plus vive, et la forme caractéristique d'une guitare sèche se découpait dans l'obscurité. Au comble du ravissement, le blond se hissa sur la première étagère, défit la sécurité qui maintenait l'instrument en place et se saisit de ce dernier. Guitare folk, électro-acoustique de marque Lag, un petit fabriquant français.
C'était merveilleux.
Aux anges, le blond revint vers son compagnon d'infortune.

- Enchanté Icare, je m’appelle Athanase. Si je suis venu là en fait c’est… Euh, pour trouver une contrebasse… Et toi ? Tu sembles ravi de cette trouvaille que tu tiens dans les mains, tu venais pour ça ou… ?

Voyez-vous cela, un contrebassiste. Icare haussa un sourcil dans la pénombre. Voilà qui s'accordait à merveille avec sa dernière trouvaille. Cela faisait tout de même deux excellentes nouvelles en moins de cinq minutes, et cela faisait un bien fou au milieu des zombies, de la météo qui décidait aussi de se joindre au tableau déjà bien sombre de la vie des réfugiés, entre manque de nourriture, fatigue, stress et insomnies. Mais maintenant, ils avaient de la musique. Ce n'était qu'un détail, quand on y réfléchissait. C'était finalement très accessoire. Ça ne leur rapporterai pas à manger, ça n'écarterait pas les zombies du refuge et ça ne ressusciterait pas leurs proches disparus. Mais ça donnait du baume au coeur et procurait l'impression de légèreté qui manquait à l'atmosphère glauque qui régnait au refuge.
Et cela n'avait pas de prix.

- Tu connais quelqu’un qui serait intéressé par cet instrument peut –être ? Et ce triangle aussi ? Comme je ne connais pas grand monde et encore moins leurs loisirs je t’avouerai que… Je ne sais pas trop quoi en faire…

Le guitariste mit quelques secondes à comprendre à quoi le contrebassiste faisait allusion, tant il était perdu dans ses spéculations sur le groupe qu'ils pouvaient désormais former au refuge. Il battit des paupières, et ses yeux se posèrent machinalement sur l'harmonica que tenait son interlocuteur. Ce dernier devait l'avoir trouvé sur une étagère. Le blond en avait repéré, en entrant.

- Non, je ne vois pas qui ça pourrait bien intéresser. TU pourras toujours les vendre ou les laisser en libre service au refuge ?

A ce moment, Icare sentit une main s'enrouler autour de sa cheville. De surprise, il poussa un cr rauque, fit un pas en arrière et bascula sur Anathase, qu'il entraîna dans sa chute. Par réflexe, le violoniste protégea la guitare qu'il avait entre les mains, évitant ainsi qu'elle ne soit abîmée par la chute. Il secoua la jambe, piégée dans l'étreinte morte mais incroyablement ferme de la goule. Repoussant l'instrument derrière lui, le blond dégaina son lance-harpon et le pointa vers ce qu'il espérait être la tête du mort vivant. Toutefois, la trajectoire dévia légèrement au dernier moment et le projectile se planta dans l'épaule, explosant l'articulation, déjà fragilisée par la putréfaction. En remuant un peu la jambe, Icare parvint à se débarrasser de la poigne agrippant sa cheville.

Une seconde plus tard, il était debout, la guitare dans une main, le lance-harpon dans l'autre.
Ça commençait à chauffer.

- Une stratégie particulière pour venir à bout de... Notre gai luron ?

Icare avait deux facettes.
Il avait un côté profondément calculateur, celui de peser chacun de ses mots pour choisir la phrase juste, l'intonation qui faisait mouche, la tirade parfaite. Il était capable des pires manoeuvres pour atteindre son but au détriment des autres. Le musicien connaissait les faiblesses et savait s'engouffrer dans des trous de souris, faire porter le chapeau aux autres et disparaître.
Mais là, rien ne lui venait.
En fait, depuis l'apocalypse, plus rien ne lui venait.

- Taper dans le tas.

Il manqua de glisser. D'un coup d'oeil, il remarqua des partitions jetées sur le sol. Pas le temps. Il les repoussa du pied, arma son lance-harpon, et tira. La tête explosa.
Toutefois, Icare ne baissa pas son arme. Digne d'un mauvais James Bond, il recula, les bras tendus, les jambes écartées. Il connaissait les zombies. Il savait que si ces derniers n'avaient aucune conscience de leurs semblables, ils se déplaçaient en groupes.
Et c'était en groupe qu'ils étaient le plus dangereux.

Le choix le plus judicieux consistait à se tirer. Et vite.

En réalité, Icare n'était pas vraiment un fin tireur. Au contraire, il était plutôt mauvais et avait une fâcheuse tendance à trembler, ce qui rendait la mise en joue assez compliquée. Le blond avait en fait pour seul talent un instinct de survie sur-développé, dont découlait une capacité assez incroyable à faire abstraction de toute pensée parasite tant qu'il était dans le feu de l'action.
Tant qu'il y était, il n'avait pas peur.
S'il réfléchissait, il était mort.

- Icare ? Tu penses qu’il y en a d’autre pas loin ?

Le concerné cligna des yeux. Il n'était pas devin et ne discernait guère mieux que son interlocuteur les formes dans l'obscurité, et n'était donc pas beaucoup plus apte que lui à deviner celles ne lui aurait fait aucun mal de celles qui l'auraient bien pris comme plat de résistance. Il avait juste appris, à ses dépends, qu'une goule perdue n'était jamais vraiment perdue. Parce que "zombie" ne semblait que très rarement se conjuguer au singulier ; ils se déplaçaient en groupe. Comme si une sorte de magnétisme inexplicable les rapprochaient les uns des autres.

- C'est probable. Ça chasse en meute, ces bestioles.

Ce qui amenait donc à la conclusion suivante...

- Je pense qu'on ferait mieux de partir.

[J'suis plus vraiment inspirée, on arrête là ? :c Quitte à en refaire un plus tard si le coeur t'en dis ^^]